Константин Потапов: Стихи и сцена
Константин Потапов – молодой Самарский поэт, актер, победитель восьмых Российских Дельфийских игр в номинации «Театр».
Около трех лет пишет стихи, пьесы, занимается их постановкой на сцене. Лауреат различных городских областных и всероссийских фестивалей искусств. В 2009 году спектакль «Слово», поставленный по одноименной поэме Константина Потапова режиссером Оксаной Туриец, занимает первое место в Восьмых молодежных Дельфийских играх России. В 2010 году Константин Потапов стал лауреатом премии "Послушайте!" имени Велимира Хлебникова.
Константин, Вы ощущаете себя гением?
К сожалению, нет. Талантливым, может быть, но гений это очень масштабно. Я вообще, не очень люблю оценивать свою личность и деятельность публично. Мне кажется, гений это что-то и врожденное и приобретенное большой работой над собой. Насчет своих врожденных данных я не знаю, вроде бы какие-то есть, но я стараюсь работать над собой постоянно, пытаюсь как-то развиваться.
Принадлежите ли Вы к какой-нибудь литературной школе или поэтическому цеху?
Нет, и никогда не принадлежал. Раньше вообще относился ко всем школам скептически – для меня талант и работа над собой не заменят стиль, на стиле и эпатаже не вылезти, на это публика может купиться первый раз, но не больше, стилем, мне кажется, не затмишь искусство. Но сейчас я считаю, что любому человеку, вставшему на путь искусства какого-либо, нужно общаться с такими же людьми, с мастерами и тд. Конечно, иногда нужно уходить в себя, оттачивать свой почерк, но нужно видеть, что и другие делают. Я сейчас начал общаться со многими поэтами, читать современные стихи, смотрю, кто, чем цепляет, стараюсь не допускать чужих ошибок и тд. Это важная работа, и в принципе, для этого не нужен цех.
Кто из поэтов прошлого повлиял на Вас больше других?
Первым на меня повлиял Маяковский, я много написал в подражательной манере, сейчас я к нему поостыл за его истероидность и неоправданный эпатаж. Сейчас мои кумиры Бродский и Пастернак – это, на мой взгляд, пока две вершины современной русской поэзии, сильнее них я не знаю русскоязычных поэтов, причем они абсолютно своеобразные, так Бродский это скорее левое полушарие, а Пастернак правое, первы – логика, второй - музыка. Я стараюсь сочетать их стилистики, а также совмещать все это со своей собственной. Кстати, чаще всего меня сравнивают с Есениным, с этим весьма популярным, и на мой взгляд, отнюдь неоправданно популярным поэтом, да простят меня его многочисленные поклонники. Возможно, меня сравнивают с ним за счет некоторой внешней схожести, и бог с ним, но сильнее всего меня раздражает, когда говорят, что и стихи похожи. Это абсолютно не так. Стихи Есенина для меня во многом подростковы, он задевает людей какими-то обычными несложными приемными, и обидно, что люди просто не знают и не стараются понять те глубины, которые создали в свое время те же Бродский и Пастернак. И это не вопрос вкуса, Есенин для меня пишет объективно хуже, это такая поп-поэзия. Я так много про него говорю, так как меня раздражают постоянные сравнения с ним. Если говорить о повлиявших, то я их уже назвал.
Когда Вы пишете стихи, что для Вас первоначально - Слово, Звук или образ?
Скорее образ. Можно высасывать стихи из слов и их игры, можно из аллитераций и звучания рифм, для меня важен образ, как плоть стиха, я ненавижу бесплотные водянистые жижицы, когда нет яркого образа в словах. Я вообще против этой модной погони за формой в ущерб содержанию, которая происходит только от того, что люди не хотят работать над своими стихами, над собой. Но рифмы, звуки, слова также важны, как средство. А вообще, для меня в стихах важнее смысл, сверх-задача драматургии стиха, остальное, в том числе образы, тоже средства, а не самоцель. Правда, на практике стихи могут рождаться из чего угодно, будь то игра слов, или удачная рифма первых строк. Главное, во время понять, а зачем и о чем я вообще-то пишу?
Как быть читателю сегодня, когда поэтов - в т.ч. публикующихся в сети - огромное количество, а досуга у многих становится всё меньше? Как найти читателю "своего" поэта?
Вот этого я тоже не знаю, тоже проблема. Сам ищу современного поэта, с книгой которого можно лечь на диван и читать так весь день. Вот берешь Полозкову, читаешь один стих – хорошо. Терпко, но хорошо. Потом еще один. Потом еще. И уже не очень, как будто кофе перепил, или объелся чего-то специфического…Я пока не встречал современных, сбалансированных в своем творчестве авторов поэтических текстов. Я думаю, эпоха сама отсеет из общей массы достойных, точнее наоборот, талант и работа над собой поможет выходящим из ряда выйти из него.
СТИХИ КОНСТАНТИНА ПОТАПОВА
Ты случишься, наверное, завтра
в тряске рейсовых поездов.
Так ребенок лекарство залпом:
торопливо, как всхлип, как вздох.
Ты войдешь, опрокинув навзничь,
разделенье недель и дел,
обстановку собой раздразнишь,
до столешницы столик раздев.
Ты случишься средь спин и сумок.
Так сшибают локтем очки,
(о, тайком комкать влажный рисунок,
в кулачке - на кусочки, клочки!..)
И мелькнув на перроне прохожим,
расстрясясь от волненья в окне,
ты заляжешь меж мышцей, под кожей -
заплутавший блуждающий нерв.
Ты войдешь ко мне почтальоном,
гроздь сирени вручив как письмо:
«Получите, товарищ влюбленный!
Распишитесь под этой весной!»
В летний полдень чердачной кошкой
с балки спрыгнешь, задев граммофон,
и такая польется роскошь
позабытых образов, форм.
И свернется сердце в калачик,
слыша этот винильный скрип.
И на площади главной заплачет
на скамейке слепой старик.
Так возникни потоком нотным -
между ребер тебя пропустив,
буду праздновать сотней блокнотов
твое имя, мой новый стих!
Звук дождя
Дождь, шуршащий в листве будто старый винил
тридцать первой дорожки июневой – бонус
наших душных ночей. О, разлившийся Нил
в небесах! лучшим треком запишет в альбом нас.
Не взаимность любви, но скорей полюбовность
двух существ на земле. Мы друг в друге звеним
лишь иглой патефона к пластинкам притронусь.
Отнимая названья у улиц и мест
недописанным, вещью из раннего Брамса,
дождь кладет свою кисть на железный навес.
Свое имя не вспомнить в размытом пространстве.
Только здесь, в глубине, в полусне, в полутрансе
абонент в моем сердце твою эсэмэс
ждет под грудой отчетов о низком балансе.
Отыщи меня морем, упавшим в песок,
на ладонях, прилипшим к поверхности сладкой,
мелким почерком жилки, вписавшей висок
в глубину моих детских, запутанных, в складки
простыней в воскресенье, в подбитой касатке,
дымный след оставляющей – как же высок
ультразвук атлантической тонущей самки.
Отыщи меня рядом, вспотевшим плечом,
чтоб курить в потолок пересохшими ртами,
чтобы слушать, как там за затылком течет
на закинутой левой твой маленький таймер.
В до краев переполненной рифмой гортани
мой язык только имя твое изречет,
как ярчайший мой стих. Как великую тайну.
Бог с тобой. И со мной. На одном этаже.
Вместе с нами губами друг в друга врезаясь,
он себя видит в зеркале, в нас, в неглиже,
опровергнув на практике психоанализ,
ощущает лишь гордость, лишь белую зависть.
Пусть опять ставит дождь нам небесный диджей.
Я готов слушать вечно такую грамзапись.{jcomments on}